As ondas têm nomes gravados com sal.
São cavalos trotadores - vontades em ação.
As ondas, mestre, não dormem, em meus sonhos.
Escavam o que arrostam. Corroem e lapidam.
Estão longe, mas ameaçam.
Orfeu está morto.
O mar, desde então, nunca mais repousou.
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